NOCTIUM PHANTASMATA
Il est minuit. Tout dort. La nuit est comme de l'encre. Un fantôme de noir vêtu se lève là -bas... près des ruines de l'église claustrale de Saint-Othmar-du-Broch, auprès des flots. C'est l'ombre d'un bénédictin de l'ancien pieuré. Elle s'échappe pour quelques instants de sa ténébreuse demeure. Elle erre. Elle paraît chercher... elle cherche l'église et n'en aperçoit que la tour solitaire. Un tertre gazonné occupe la place où les aïeux ont prié. Et la rivière bat de son flot tourmenté la base du clocher aux fenêtres romanes, à la flèche grêle.
A côté, le riche prieuré de jadis, grande masse sombre,
n'est plus qu'une masure. Le revenant promène un instant
ses regards aux alentours et ne s'y reconnaît plus.
Pourtant, là en face, c'est bien la maison-forte des
seigneurs feudataires. Mais le pont en dos d'âne d'une
seule arche a été démoli et remplacé. A côté, un viaduc
de fer estompe dans l'ombre sa ligne imprécise...
Le moine fantôme avance machinalement. Il cherche le
chemin coutumier de jadis qui conduit aux habitations sises
en amont du monastère. Mais la charrière s'est élargie... Il perçoit
des lumières, beaucoup de lumières sur la terrasse où Broc a serré ses maisons. L'heure du couvre-feu a pourtant sonné...
Dans le village, il n'entre pas; le spectre préfère l'ombre et redoute la clarté. Il erre, il cherche, il s'égare. Soudain il s'arrête. Son étonnement grandit, mêlé d'effroi. Son trouble est patent. Il est arrivé à un endroit qui promine la plaine où la Jogne autrefois faisait tourner des moulins.
Qu'y voit-il aujourd'hui?
Une bourgade endormie. Une cité ouvrière.
L'ombre tourmentée semble arrivée au terme de sa nocturne pérégrination. Craintive, elle reprend le chemin du prieuré. Elle demande en grâce, au ciel, de rentrer en son caveau sépulcral et de ne point revenir vers les vivants, jusqu'à l'heure où viendront les dernières ténèbres, alors que la source jours sera tarie...
Et près du clocher du Broch, les échos surprennent quelques
sourds gémissements mêlés à ceux de la rivière. Le fantôme vient de redescendre dans sa tombe. Noctium phantasmata! Le poète a dit:
Ce bruit vague
qui s'endort
c'est la vague
sur le bord
c'est la plainte
presque éteinte
de la nuit
ou d'une âme
qu'une flamme
toujours suit...
(Le Vieux Chalet, Clément Fontaine)
